Musique et Mots

The (one) night stand(s)

2011-01-17T18:35:00.000-08:00

E as paixões mais duradouras são aquelas de uma noite só. Era o que ele respirava, pensava e sentia, não sabia direito a razão, só o ritmo harmônico das batidas de um musculo involuntário que carregava no peito. Mais uma vez sentiu o cheiro das árvores que lhe conheciam, sentiu o perfume inerente ao ar de onde esteve por tempo indeterminado, ao menos na contagem que levava pra si, lembrava então de música que dizia que tememos envelhecer, jogamos com os números para dizer que a vida apenas começou. Fitava novamente o rio com um olhar saudosista, quiçá melancólico, com uma levada tão blasé que seus próprios sentidos repugnavam com asco tal intenção. Por que havia de ser diferente? Pois era sempre diferente, era sempre paixão, era a união de corpos e tudo mais que possa soar como clichê insistente em seus versos, incrédulos que algo bom pudesse acontecer consigo, temente aos amigos, aos amores, ao verão. Ah o verão, que para nos significa o fogo, calor, significa a ardência gostosa, rubor saudável e infalível, capaz de trazer alegria aos rostos mais tristes. Poderia esta estação lembrar-lhe o frio? É claro que sim, é óbvio que sim. A chuva foi chegando devagar, devastando a sombra do repouso talvez merecido, água que seca sensações, água que vem pra apagar tal fogo inexistente, criado em seu intimo, ínfimo, incapaz.
Afinal o que era esse calor? O que era a capacidade que julgava não ter? Realmente não sabia, e temia nunca descobrir. Confundia-se em ambos os conceitos, vidrado em falácias e pequenas emoções. Mas às vezes permitia-se sentir, respirar e pensar, guiado por paixões duradouras, aquelas de uma noite só. Mesmo sabendo que a duração poderia ser infinitamente maior do que o anoitecer, apostaria todas as fichas em uma delas, sem esperar retorno ou prêmio qualquer, apenas para sentir-se vivo, mais vivo do que nunca, tomado por um ardor vadio, um regozijar tardio, impedido pelas notas que insistiam em não sair de sua garganta.
O que poderia de fato, diferenciar uma dessas sensações? De novo, nada sabia, só sabia que tinha sido diferente, talvez de tudo que provou, pois mesmo depois de ter revirado seu amontoado de paixões, não encontrou semelhança alguma. Achava que podia ser culpa do ambiente, do misto do que sentia pelo lugar, pelos dias que aceleravam sem perguntar gentilmente a seu pobre passageiro se gostaria de avançar, pelo clima singular dos regalos apenas experimentados por lá. Só sabia que tinha sido, que foi, e que continuava sendo diferente, até que as maléficas rédeas do tempo se soltem e deixem o registro daquela paixão amontoar-se junto às outras. Mas ele, não queria e não quer deixar e talvez por isso possa tentar insistir em dessa vez manter chama acessa, para que em proximo verão, e não se fala da estação, renasça não como repetição, mas em uma ou mais longas noites, de uma nova e duradoura paixão.

(Not so)Holy Day,

2010-05-11T08:41:00.000-07:00

Que legal são os feriados! A família toda reunida, todo mundo feliz, contente.
Churrasco rolando solto, algumas dúzias de cerveja, todos os parentes que você não vê a anos (muitas vezes por opção própria) e uma bela dose caprichada de crianças bem chatas (vide: primos).
A maravilha desse sublime dia de extrema utilidade começa logo cedo, quando se iniciam os preparativos para o grande almoço, seja ele carne com batatas, carne assada, ou carne no churrasco, enfim carne (salvo se você for de uma família de vegetarianos). São geralmente doze pessoas pra fazer o trabalho de uma em um dia regular, mas parece que só pelo fato de ser feriado precisa multiplicar a complexidade de mão-de-obra para coisas simples, tal como trocar uma lâmpada, dar comida para o passarinho, cachorro, gato ou qualquer outro animal. Tudo isso vira uma grande tarefa coletiva. Em algum ponto do dia, alguma criança vai vomitar, e ela vai vomitar no seu quarto, perto do seu quarto, na parte da casa que você mais gosta de ficar, no seu lugar de sentar-se à mesa ou no sofá. O melhor disso é que aquela tia gorda com algo no rosto que parece ser uma verruga, mas você não tem exatamente certeza do que seja, vai olhar em sua bela face, sorrir e falar “ele não é uma gracinha?”. Ta bom, ta tudo bem, até ai é possível relevar. Seguido a ordem cronológica desse belo dia, vem o almoço e suas peculiaridades. Começando por lugares na mesa. Ah isso é uma maravilha, nunca, e reforço incansavelmente a palavra “nunca”, terá lugar para todo mundo sentar. Tudo bem, até ai é aceitável, não fosse pelo fato da sua prima “no life” sentar do seu lado no sofá previamente vomitado pelo seu primo com refluxo e começar a falar das aulas práticas do curso de medicina na faculdade federal que ela estuda. É, ta ótimo, você não passou na federal e seu curso não salva a vida das pessoas, mas pelo menos nos últimos 20 anos você fez sexo. Ela não. Continuando a trajetória, vem a fantástica hora da sobremesa. Via de regra é um bolo com todas as frutas que as pessoas não tem coragem de comer sem muito leite condensado e merengue em volta (e mesmo assim fica péssimo). Legal, você deve estar pensando “ah, que fácil é só não comer”. É claro que é só não comer, mas esqueceu que hoje é FE-RI-A-DO? Quem trouxe o bolo? A sua tia avó que fugiu da segunda guerra mundial, trabalhou nas lavouras de cana de açúcar, é filha/neta/bisneta de escravos ou já morou em uma aldeia indígena. Não tem como negar, você vai comer o bolo e vai fingir que esta gostando ao empurra-lo com muita coca-cola escutando seu tio médico (o pai da prima virgem) dizer que isso faz mal para os ossos. Perfeito, você resolve pegar uma cerveja e é OBVIO que ela esta quente, porque seu pai já bebeu mais ou menos umas 18 latinhas e o que sobrou foi uma Kaiser edição comemorativa da copa de 2002 que estava encostada em um canto da geladeira, do lado de uma lata de sardinhas. Melhor que nada, você bebe, e na esperança de encontrar cinco minutos de sossego vai para o quarto escrever um texto ou acessar um site pornô (o que no fim da no mesmo). Adivinha quem vai te perseguir para conversar? Sua irmã/irmão pré-adolescente que esta descobrindo só agora que feriado é um saco (principalmente quando cai no domingo). Este pequeno ser humano esta mal-humorado, esta com raiva do primo de nome esquisito que gosta de golfar nas coisas alheias, e você é a única válvula de escape para essa criatura juvenil. Ele(a) vai implicar com suas roupas, com seu cabelo, com as musicas que você escuta e vai falar que você é um fracassado. Levantando a hipótese de esse irmão ser mais velho, acontecera exatamente a mesma coisa com a diferença dessa malhação ser feita com um estilo mais rebuscado.
A tarde vem chegando e os parentes finalmente resolvem ir embora. Sossego? Eu acho que não pequeno gafanhoto. Ainda tem varias atividades a serem feitas dentro de casa, ainda tem louça para lavar, ainda tem o resto do churrasco para organizar na geladeira, ainda tem os animais de estimação para alimentar. Lembra quantas pessoas são necessárias para fazer uma atividade relativamente simples em um feriado? Todos os presentes no ambiente. É uma longa tarde, coroada com a dança dos famosos na televisão e/ou amigos na internet contando o quão legal foi o feriado deles (mentindo provavelmente, mas você não sabe disso e fica furioso). A noite chega, seu pai esta praticamente em coma alcoólico, você encontra mais umas duas cervejas quentes perto dos legumes e vai achando que finalmente chegou a paz. É a magnífica hora de lembrar que tem milhões de coisas que deveriam ter sido feitas ou na semana anterior ou durante os “dias úteis” do final de semana. Aquela sensação de angustia e pânico, quase patológica toma conta do teu ser, a programação na TV é a melhor possível, o Fantástico vem ai! A internet encontra-se em um marasmo absurdo e tudo que te resta a fazer é respirar fundo, bater no peito e dizer: Ainda bem, amanhã é SEGUNDA-FEIRA.

Petit

2010-05-03T18:19:00.001-07:00

Veja bem, é tanta vontade que mal cabe em mim, tal felicidade de sabor tão ruim, pois espera ansiosa sua hora chegar. Pensa bem, ascende em ti o que nem te falei, ri agora que meu peito fora mais além, do que qualquer palavra pudesse chegar. Ai de ti, se ao ler essas linhas não pense sequer, em falar no meu ouvido palavra qualquer, seja esta de bem ou até mal-me-quer. Escuta agora, que minha alma vadia já não se apavora, de talvez dessa vez ser deixada afora, espera apenas inerte sua voz ressoar. Veja bem meu bem, se te digo demais não exagero no entanto, se pudesse talvez entender meu encanto, verias razão pra tudo considerar. Porém menina, não se assuste com o peso das frases que almejo que leias a sorrir, pois nelas traduzo hipérbole confusa que minha cabeça insiste em florir. Se te quero menina, pode ser de passagem, sei que tua mocidade não te deixaria criar, sentimento que se afirme nessa grande viagem, floreios selvagens, paixão singular. Da contradição que se cria, nessas mesmas vitrinas do ardor que ilumina meus dias, te afirmo que nada é mentira, querer-te-ia em plena luz do dia, sem vergonha sem medo ou objeção qualquer. Ah menina! Se me preocupo com a intensidade de nosso utópico desfecho, é porque creio que o tempo não é apetrecho que defina o que bom,ou diga o que é ruim. Se tivesse pra mim um segundo de ti, poderia talvez, expressar de uma vez, essa tamanha vontade que mal cabe em mim.

Entre nós

2010-03-15T19:01:00.001-07:00

Ao que confunde atuação e ato
Ao que vive da beleza do fato
Ao belo de fora da estética
Ao silêncio que completa a dialética

Pelo clamor da idéia esquecida
Pelo amor à sagacidade atrevida
Pela paixão, essência de ópio
Pelo beijo inocente, inócuo

Valha-me tempo vivido
Dos fatos, dos atos, dos risos
Deixa-me entender a partida

Partes não, fico tão triste
Faz-me esquecer dos alívios
Do beijo, da fala, da vida.

Crush.

2010-03-11T09:12:00.000-08:00

É fogo fátuo, ou talvez nem seja. É só uma troca de olhares, nada mais. Incrível como ele sempre enxerga as coisas da maneira mais pessimista possível. Por que cargas d’água não acreditava em si mesmo? Saber de fato não sabia, apenas desconfiava.
Era incrível buscar malicia na inocência e ao acaso encontrar o inverso. Sem pretensões poéticas, mas é o que da vida ao seu verso. O sorriso é gostoso, o hálito é fresco, tem cheiro de mocidade. Já o dele exala sensações que seus dentes não conseguem reter e seu pulmão já não mais absorve. Que incrível contraste. Que magnífica antítese. Dizem por ai que as reações químicas que ocorrem em nosso corpo são causadas por fatores externos, entre eles a atração. Disso ele não sabia. Só sabia do rubor, da imposição da virilidade através de gestos singelos. Homem comum. Temia que só através de nova paixão esquecesse os cacos das antigas que permaneciam em seu interior. Não seria mais um vidro a quebrar-se? Não estaria exagerando ao explicar química com olhares? Talvez não. Via que aos cegos que não crêem só restavam partículas dos cacos, tal qual ele, que em si desacreditava. Tinha plena consciência de que estava errado, mas mesmo assim era imutável em opinião, duro, turrão. Só lhe restava lembrar que inocência é feita de porcelana. Tão fácil de quebrar.

Dualidade.

2010-02-05T18:19:00.000-08:00

“Era um dia chuvoso, cinza e agradável. A rua central do bairro periférico estava calma, como sempre. Todo domingo de manhãzinha eu fazia a mesma coisa: Olhar Mariana sentada na porta de casa. Só olhar e nada mais. Passava mais de uma hora admirando o par de olhos daquela moça, eram mágicos, meigos, perdidos e enxergavam longe demais pra ocupar um espaço tão pequeno. Tudo é sempre tão igual. Sentada no degrau de pedra que levava até a sala-cozinha da entrada, buscava no horizonte esperança que não vem, amor que não tem. Exceto o meu, de longe, duas casas acima, do outro lado da rua imaginando quietinho a sensação de pegá-la pela mão e apresentar a esperança que tanto buscava pelo olhar. Só me falta primeiro encontrar, e perder o medo, de revelar a ela, isso que julgo ser meu segredo.”

“Ele sempre me olha assim, de longe, calado.
Será que não vê que penso só no que a realidade trás pra mim?
Se não quer estar ao meu lado
Porque me joga olhares e gestos
Tudo o que mais detesto
É essa espera sem fim
Por mais que queira esperar-te
Não vê que a vida passa?
E se não partir da tua parte
O que me resta a fazer enfim?
Atirar-me em teus braços
Sem motivo aparente?
Se teu coração me parece dormente
Mesmo que eu saiba, contente.
Que é meu nome que a batida diz.
Não quero de ti a esperança
Que busco talvez tão distante
Só quero matar essa ânsia
De viver, ao invés de existir.”

Singelo.

2010-02-03T18:20:00.000-08:00

Canta como se fosse o último acorde a sair de tua garganta.
Pois o que me comove é como os espanta
Com tua voz de rebelde albatroz.
Cultuaram tua forma e nada mais.
Contorno do que não fostes.
Alivio que o vento não trás.
Não mais tinha também
Ninho ou qualquer regalia
Quebrava os galhos ao pousar na oliveira
É triste, não és mais cotovia.
Corvo.
Corpo.
Só me resta arrancar tuas penas
E guardar, pra quando o inverno chegar.
Eu ver teu encanto
Ouvir doce pranto de acorde limiar
E se for o último a sair da garganta?
Não importa
A quem ainda escuta lá fora
Não vale a pena mais cantar.

Fin.

2010-02-01T14:58:00.000-08:00

Mas no fim o que realmente importa? É isso? Ponderou estupefato do horror que vira. Eram brasas e rochas, desenfreadamente agitando-se comemorando talvez livrar-se de seres tão horrendos. Um crocitar medonho viajava pelo estéreo de seus ouvidos como se gritos de guerra vikings ecoassem dentro de sua cabeça. Como era estranho estar ali, mesmo que não soubesse exatamente onde era. Pangéia, no fim volta-se a Pangéia? Que seja, tanto faz o nome que deram pra isso, mas não parecia tão bem dividido, embora nunca tenha sido de fato. As águas eram geladas, harmonicamente geladas, contrastando com pedras incandescentes. Via seres belos e imponentes viajando por suas correntezas implacaveis, seres que pareciam guiar aquelas correntezas. Via Deuses mortos, estatuas jogadas ao chão, corpos aglomerados de fieis esperando um julgamento. A única a julgá-los era Nyx.Implacável, sorrindo para uma Gaia que chorava,um sorriso prazeroso como nunca. Ele pensara que tudo isso era culpa de Cronos. Até abrir os olhos para detalhes gigantes, Sophia soprava-lhe ao pé do ouvido sílabas com gosto de ferrugem. Era o novo metal.Novo ao compará-lo com todos que assistiam a este espetáculo de milhões de anos.Não fazia diferença, seu tempo nunca foi linear, pelo menos não até surgirem os repugnantes. Os matadores de metáforas, os incompreensíveis e ignorantes que nada entendiam. Ali via que Cronos apenas desempenhava seu papel, de forma diferente pra cada força e que a harmonia invisível era uma fina camada de gelo prestes a se quebrar.Enxergava que essa fina camada parecia grossa aos olhos de seres minúsculos, não de tamanho, nem de capacidade de pensar, mas sim pequenos em sua grandeza exacerbada.O gelo quebrarase. Enfim suspirava a natureza. Não era o último, era apenas o primeiro suspiro em paz depois de um curto período que parecera tão longo. Mas no fim o que realmente importa? Dessa vez perguntava em voz alta, esperando uma resposta de Gaia. Nyx tomou a frente e respondeu-lhe: "Todo linear é ciclico. Onde não há Caos nem Pensamento não existe recomeço. Lamentãvel o quão curto foi o vosso, como pode ver, exclusivamente por culpa de quem não compreende mesmo que os alertas sejam explícitos, mesmo que o fim seja iminente. Agora tudo voltará para a mais plena paz, até que venham outros como vocês e o mesmo ciclo recomece, sempre com a esperança de que equilibrem-se sobre as águas que voltarão a congelar".Acordou após a resposta e constatou que o que acabara de ver era apenas uma hipérbole da realidade. Uma visão do futuro. Catástrofe. É isso?Já não podia ponderar.Afirmava.

Hirondelle.

2010-01-29T18:32:00.000-08:00

Um misto de sensações, ânimos, desânimos. É intenso e tenso. A rua é sem fim em sua cabeça. Todas as ruas lá são sem fim. É tudo infinito. É só o paraíso e mais nada, só a liberdade em voô livre, guiada pelas asas de um pássaro que nem sabe se sabe voar, lembrava um Fernão Capelo versão para maiores. Era como se as árvores o olhassem saudosas do tempo em que estava sempre por ali, despreocupado, com a cabeça em qualquer outro lugar distante que parecia ser tão melhor. Ah, se eu fosse o primeiro a prever e mudar, tão diferente assim não seria.É como se o vento soprasse forte pra que ficasse. É como um cigarro, só é bom fumar porque sentimos alívio quando a fumaça deixa o corpo respirar novamente. Vive da névoa, o oxigênio custa caro e por hora, ele não pode pagar. Enfim sabia que era uma alucinação real, sentia-se assim meio Alice, assustado e encantado pelo desconhecido que já conhecia em seu íntimo. Taquicardia tão saudável quanto o cigarro preso entre seus dedos, transformando em cinza seus medos. Estava rodeado de rostos e sentia-se sufucado pelos segredos que antes não habitavam suas falas.E mesmo se já eram segredos, não os via com avidez, não procurava saber. Ah Fernão, volta pro ninho.Deixa pra lá essa história de voar.Ou nega.Continua.Deixa que a lágrima que nem chega a deixar teus olhos seja a única a desejar regresso. E agora te peço Capelo, que não atendas meu apelo e fique com os pés no chão. Vira a esquina daquelas ruas sem fim.Deixa chorando essas árvores tão saudosas, mas volta, volta com as asas abertas sobre o rio que te fascina desde a infância. Não é um adeus, nem um tchau, é só um até logo com um sorriso no rosto e um aperto no coração.

What if I don't know where I belong?

2009-12-14T17:22:00.001-08:00

Olhava em volta e não entendia nada do que via, mas era como se tudo fizesse tanto sentido. As luzes brilhavam tanto que não se cansava jamais de passar os olhos rapidamente por elas. Poderia fazê-lo infinitas vezes, mas algo mais lhe chamava atenção. Eram as vozes, os sons, a vida que passava diante de sua visão atordoada pelo prazer inatingível aos dogmatas. Era sim, difícil acostumar-se com a libertinagem de sensações. Era sim, difícil aceitar que o erro, que julgariam outros que ele estava cometendo, é puramente conceitual e que os amigos momentaneos eram divindades, assim como ele. Olhava todos naquele lugar como iguais, vigiando atentamente seus hábitos. Isso tudo acontecia naturalmente, era instinto, sensação. Sensacional o quão bom é estar em outro lugar, que poderia ser o nosso, não fossem as limitações covardes. Pedia uma bebida, sabendo que aquilo era combustivel máximo do xamanismo voluntário, doação de um ser ao dom do incompreensível. Mesmo assim gozava do poder que ali adquirira. Dançava, sentia-se, urrava por dentro gritos sublimes de uma realidade efêmera, que lamentava não poder eternizar.

Utopia

2009-12-05T16:24:00.000-08:00

A felicidade em seu rostos era eminente. Parecia a primeira vez que via o mar, mas estava apenas olhando em seus olhos. Como se fosse o natural, e que de fato o seja para todos os amantes, aproximaram-se como se um imã os forçasse a fazê-lo. O sorriso também era natural, a pele queimava em um rubor faceiro quando o esperado aconteceu. Um beijo tão intenso que parecia que beijavam-se pela última vez. Era apenas a primeira. O primeiro de muitos, de muitos daquela noite quente, cuja estação do ano ou temperatura pouco interessava. Infinitamente entrelaçados em um toque de linguas, no ritmo da respiração que ofegava ao faltar o ar. Maldito ar que insiste em acabar e precisa ser retomado. Momento sublime do afastamento das bocas. Frações de segundo que parecem horas. Combustível infinito da retomada à união dos labios. Largaram seus corpos moles na macia espuma que os aguardava ansiosa,ela teve prazer em recebê-los tão intensos. Suas mãos estavam unidas. Tão unidas que força alguma poderia separá-las. Só seriam por vontade mútua, e assim foi. Ela desejava que ele tocasse seu corpo. Ele queria toca-lo e não hesitou. Suas mãos separavam-se suavemente, sendo guiadas puramente por instintos, desciam em direção aos seios que esperavam ardendo, debaixo de todo o pano. Continuou sua trajetória sem fim pelos contornos do que parecia ser a explicação de todo o universo naquela hora.Beijavam-se cada vez mais.A espuma contorcia-se com seus movimentos fortes e abraços calorosos. Eram carne viva, rendidos pelos próprios cheiros e sensações.As paredes acordaram com seus gemidos abafados, espiando invejosas o que desejavam fazer com seus pares. A sincronia era perfeita. Não havia vergonhas. A essa altura não só as paredes, mas todos os móveis assistiam calados a essa manifestação sublime de carinho. A noite parecia infinita em suas poucas horas. Até a lua demorara a ir embora, apreciando estupefata seus delírios conscientes. Eram um com a natureza. Eram um só.Seus corpos cansados, molhados e unidos, agora diminuiam o ritmo de sua música natural. Nele ainda restaram forças para sussurrar no ouvido dela:"C'est pour tenez vous bien,c'est pour vous déclarer, ma flamme et mon chagrin". O que restou depois foi apenas a batida de dois corações, no mesmo compasso, embalando o que viria a ser seu sono, assim como das paredes cansadas, que se pudessem, aplaudiriam o casal, no que ainda restava do luar.

Alice Narcoplética.

2009-12-04T17:26:00.000-08:00

Alice? Não é você né? Claro que não, aqui não é o país das maravilhas. Não tem nenhuma estrada de tijolos amarelos pra seguir. Nem um tabuleiro mágico com leões e macacos saindo de dentro.Cara, o jogo é outro, o conto de fadas é outro. Nesse fairy tale, a sorte não ajuda quando as cartas malvadas querem te pegar, não existem bonecos de lata, homens procurando o cérebro ou coisa que o valha. O guarda-roupa mágico, só tem poeira e roupas e não um mundo cheio de aventuras e magia. A sininho não veio hoje, pegou AIDS. O Peter pan entrou pro tráfico, e o papai Noel virou contrabandista de Cd´s pirata, direto do Paraguai.Ah e a Alice, sabe aquela que eu falei ali no começo? Virou puta, trabalhando em uma zona chique. Pelo menos ganha bem e não tem que aturar aquelas coisas mirabolantes (a não ser quando ela toma um ácido, de vez em quando).

Role Playing Game.

2009-12-04T16:44:00.000-08:00

Jogo é toda e qualquer competição em que as regras são feitas ou criadas num ambiente restrito ou até mesmo de imediato.Geralmente, os jogos têm poucas regras e estas são simples. Pode envolver um jogador sozinho ou dois ou mais jogando cooperativamente. A maioria dos jogos é disputado como uma forma de lazer, sem que os participantes enfoquem na competição a vitória como ponto essencial.
Alguma semelhança com a vida humana? Todas. A vida é realmente um jogo.Um jogo com só uma “vida”, um só “continue”. Poucas regras (válidas pelo menos).Na Pratica as pessoas fazem o que querem. A simplicidade das regras se deve ao fato de nossa imensa capacidade de adaptabilidade. Talvez um conformismo de submeter-se a qualquer regra que nos é imposta, seja ela simples ou complicada.
A vida tal como o jogo pode envolver um jogador só, desde que isso seja escolha deste jogador. Não consideraria muito aconselhável utilizar essa estratégia devido a importância de agir em conjunto. De viver em conjunto. Em duplas. Em grupos. Seja lá de que forma, as relações extrapessoais fazem parte de nosso desenvolvimento durante o jogo (vida).
Se nos jogos a vitória não é importante pra alguns, pra esses na vida muito menos.A chance é menor, é mais difícil vencer no meio de tantos jogadores. O que requer bons parceiros jogando lado a lado, sorte, competência no tipo de jogo que está jogando e muita, mas muita vontade de vencer.
Aos que lutam pela vitória em jogos, e na vida, o sucesso é o caminho mais provável. E é assim que devemos pensar, agir e ser.Vitoriosos em potencial em busca da satisfação no fim do jogo. Querendo cada vez mais competir, sem trapacear, ao lado dos parceiros perfeitos(as vezes nem tanto assim, mas a troca é possível) para alcançar a vitória no fim do jogo(vida).

Soneto Bento

2009-11-30T17:31:00.000-08:00

O Zyklon B esta em toda parte.
Câmaras abertas de gás
Alvos imóveis do abate
Vida longa, inerte, fugaz

Anti-heróis jogados aos montes
Nos cantos, fitando estáticos
Pasmos do quão enigmático
É o olhar de Belerofonte

Devaneios, cortes de facas
Existir é ilusão, besteira
E nós, protegidos, de máscaras

A esperança frágil,trêmula
Fábula forte, efêmera
Das artes, do viver,da mácula.

Lasciva Sophia.

2009-11-30T17:28:00.000-08:00

Eu gosto é do gosto novo da brisa gelada.
Eu gosto é do impulso, puro pulso, sensação.
Traçar trajetorias retilíneas com lápis preto pra apagar depois
E curvar-se ao calor de qualquer verão.
Sou imagem pitoresca
Cheio de brisa fresca invadindo os pulmões.
E se não bastassem as visões do caos,das revoltas
Ainda vibram os rojões que estouram em utopias natimortas.
Sou fato comprovado.
Proteu, senhor do meu próprio fardo.
Prometeu,elevo-me ao vôo do pássaro de mil asas
Ardendo em brasa.
Sem render-me as falácias do senhor que seguem por empatia às desgraças.
Porque a ti se não enxugaste a lágrima do triste?
Se é que ele existe,
Ou é só brisa, gelada, fresca.
Imagem pitoresca do homem que és.

Les chemins

2009-11-28T17:28:00.000-08:00

Ela se preocupava só com o que vivia dentro dela.ELe, com a imagem projetada aos olhos famintos de outrem.Preferia o silêncio, por fazer de sua alma feminina casta, fugindo do fel das palavras.Lembrava uma frase de Hobbes, dizia que verdadeiro e falso são atributos da linguagem, onde não há linguagem, não há verdade nem mentira.Achava que queria dizer linguagem falada.A linguagem dos olhos lhe agradava profundamente. Ele, pelo contrário, admirava as falácias pertinentes ao puxa-saquismo.Fazia "média" com Deus e o mundo, só pra auto afirmar identidade etérea. Criava história fictícias tão convincentes que ele mesmo chegava a acreditar. Era simpático. Um vencedor. Homem admirável.Ela contentava-se em agradar a poucos, com o muito que tinha a oferecer. Guiado pela aparência, não se deixava abater com o fim de relacionamentos. Chorava uma crise mundial que nem mesmo sabia do que se tratava. Fazia reverências a ídolos que nem eram seus. Ela chorava o sentimento, tinha um quadro com o rosto de Helen Keller pendurado na parede do quarto. Admirava os admiráveis. Ele era cantiga de escárnio disfarçada de romantismo. Ela era filosofia,encanto, poesia de Vinicius. E nem tentava parecer.Se ela gostava da frase de Hobbes, e a interpretava sabiamente, ele preferia maldizer Adorno.O homem estabelece-se na imitação. só sendo homem ao imitar outros homems.E era assim que agia, com sorriso no rosto na roda de amigos.Nem sabia mais quem era. As unhas dela eram roidas, o cabelo nem sempre estava impecável.Vivia e sorria, cantava e amava.Ele sempre preocupado, morreu de infarto, deixando a familia lembrando de quando os olhos do filho ainda brilhavam.Já ela, morreu da idade, deixou saudades pela pessoa que era.
São raros os que encontram na fragilidade da autenticidade um porto seguro. Comuns os feitos de pura imagem.Impermeáveis por fora e alagados por dentro. Tristeza perder o melhor de si, para tentar agadar a todos, e mesmo assim, não conseguir.

Musique.

2009-11-23T17:26:00.000-08:00

Existe uma magia subliminar na ritmo, na batida. Algo tão futil que chega a ser necessário.A amplitude das ondas talvez tenha alguma coisa a ver com o feeling que é passado.Senoidal,Quadrada,Triangular, tanto faz.O que realmente não importa é a qualidade estipulada por padrões métricos, quase paranasianos de apreciação.É tudo uma tentavia frustrada de classificar o inclasificavel. O que sentem os timpanos ao vibrarem? Sabem estes distinguir uma diminuta ou um intervalo de terça?Será que um simples Power chord não causa a mesma emoção? Creio que sim.Creio no real sentido de fé. Qualquer barulho agradável, guitarra distorcida, bateria com groove sobre-humano não faz pensar na impedância do cabo coaxial. Faz a perna tremer, o braço levantar.Solta a voz presa na garganta. A escala jônica, pentatônica,húngara, frígia. Realmente não interessa muito ao leigo, não interessa muito a mim. We want rock and roll. Queremos a magia subliminar estampada no suor do rosto.No sangue no dedo. Na voz por vezes desafinada, gritada, cansada.Clássicos são clãssicos, eu sei, admiro e respeito tal como devem ser. Mas a supervalorização de coisas "perfeitas" demais, quebra totalmente o padrão de tudo que é moderno, livre e agradável. Quebrar as regras dos compassos. Binários, quaternários, ternários. Fazer da nota coração. Fazer do tempo emoção. Sem decifrar fórmulas de composições. Só cantar, dançar,tocar, realmente representar.

Claro que sim.

2009-11-23T17:23:00.001-08:00

Será que essa nostalgia geográfica e emocional é normal na fase de transição dos 19-20 anos? Nem sei, nem quero saber.Até porque não faz diferença nenhuma o conceito de normalidade. E é absolutamente incrível como temos a capacidade de sempre ver o pior lado de tudo.Ou eu que sou pessimista demais?Rafael é pessimista. O pessimismo leva ao comodismo.Comodismo faz as pessoas cairem na rotina. Cair na rotina é não arriscar.Não arriscar bloqueia qualquer possibilidade de pessimismo. Rafael não arrisca. Logo, Rafael não é pessimista. Silogismo esquisito né? Acho que tudo na vida acaba em um dilema (variante mais comum do silogismo, eu acho). É como aquela história do queijo suiço. O queijo suiço tem furos. Quanto mais furos, menos queijo. Quanto maior o queijo, mais furos ele tem.Portanto, quanto mais queijo, menos queijo.
É eu sei que é uma coisa completamente sem sentido, mas qual o conceito de sentido? Para uma pessoa disléxica nem esquerda e direita é válido. Tudo é muito relativo. Nostalgias, desistências e pessimismos me fazem realmente pensar na proporção que as coisas tomam. Na maioria das vezes sem precisar, simplesmente pela supervalorização do negativo. Porque diabos inventaram a tal da filosofia? E porque me ensinaram a pensar? Tem vezes que eu queria ser um completo alienado. E isso em todos os sentidos. Nem que seja para usar minha mais-valia na criação de algo completamente alheio a mim. Ou para acreditar em algo novo, meias verdades, que seja. Niilista nato, eu nego, nego e nego. By the way, vai um queijo aí?

O grande culpado.

2009-11-16T07:23:00.000-08:00

Ficar feliz sem motivo aparente.Que coisa estranha, um sorriso no rosto, brilho nos olhos.Realmente não to muito acostumado com isso.Na maioria das vezes é por ganhar alguma coisa, ou conseguir fazer algo que considerava impossível.Mas hoje não (e só hoje eu acho).Não acordei feliz, mas depois de um certo tempo do dia, alguma coisa me fez pensar na maravilha que é poder levantar e fazer o que quiser(ou não).Não vi nenhum deficiente físico conquistando seus direitos, nem um crente desesperado gritando no terminal de ônibus,e mesmo assim fiquei pensando sobre essas coisas.Sei que não faz nem um pouco meu perfil escrever palavras de auto-ajuda, pelo contrário,costumo ser mais crítico do que é aceitável pela grande maioria.Mas viver é algo tão singular que às vezes deixar de lado toda essa crítica faz bem.Enfim, lavar o rosto com água gelada,escovar os dentes, almoçar qualquer comida caseira gostosa.E demorar muito fazendo isso, demorar e apreciar cada segundo, tudo que vivemos é singular.Pode ser que eu coma arroz todo dia, que sente no sofá lá pelas 11:30 pra assistir History Channel.Mas a programação nunca é igual.O arroz nunca é igual.Que besteira isso de arroz e history channel.Credo, sera que eu ainda consigo fazer esse texto fazer sentido?Bom vamos lá.Pra começar Deus está morto.É isso mesmo, e eu to feliz.Mas calma, é aquela história que o Nietzsche fala em "Assim falou Zaratustra" e antes até, eu acho.Os conceitos do ser transcendente sendo quebrados, valores dogmaticos primitivos, caindo por terra.E talvez tenha até sido isso que me deixou feliz.Loucura não?Antes que alguem me ataque, falando que eu sou louco, que to blasfemando,não é isso.Não é do velhinho de barba sentado no trono cheio de luz que eu to falando.Cada um acredita no que quiser, e escrever contra isso não me faz feliz.To falando de quebra de paradigmas.Felicidade sem motivo.Mudança no gosto do arroz.Formar valores na sociedade pelo bem comum. Alguem já parou pra pensar no principal motivo de toda e qualquer guerra?Gott ist tot, mas seu cadáver permanece insepulto, e ocupando espaço em campos de batalha.Mesmo assim estou feliz.Feliz por saber que isso um dia vai acabar.Talvez os netos dos meus netos, mas alguem vai construir valores morais e reais, e a felicidade sem motivo aparente, vai enfim ser explicada.E quem sabe o history channel faz um documentário sobre isso em 2090.

Lovenote.

2009-10-12T11:51:00.000-07:00

Será que dá pra escrever uma declaração de amor sem endereço?
Demonstrar todo meu apreço, por ela que nem sei quem é?
E se tudo não passasse de poeira, vestigios da minha fé, ainda estaria pensando na devoção por uma qualquer?
Que seja, anonimato, mistérios.Doces deletérios.Declarar-se ao vazio esperando preenchimento instantâneo, dos ânimos, dos riscos, dos discos que não ouvi mais.Fatos efêmeros de um amor passageiro sem destinatario, tal cruzeiro, que vaga no oceano de outro planos, que vive deixando de lado a inconsistencia amarga da paz que é sorrir sem a graça. E mesmo sendo de graça, sem motivo aparente, parece que estou contente sem saber pra quem falar.E me doar.Por inteiro tal codinome faceiro que o amante sibilava.Nome sem nexo.Desperta meu sexo e corre na veia antes que antidoto algum tenha a chance de agir. Te despir. Falar do futuro, augúrios olhando pro céu. Mesmo que a rima barata não desperte em ti, cujo nome ainda nem sei, sentimento verdadeiro, nem liga-te a mim, sei que ri. E ri feliz porque bem que se quis achar amor como o meu.Romeu.Apaixonado pela sombra do ideal que tu és.E se agora o nó na garganta me espanta. Cabe a ti.Vinde a mim desatar.Rosa que nem conheço, declaração de amor sem endereço.

Delírios.

2009-10-10T21:16:00.000-07:00

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O que de fato entendemos? Quais as nossas limitações diante do infinito da mente humana? A abrangência infinita da mente, do inconsciente. Nossos valores não estão certos nem errados, é tudo cultural. Cultura monótona de tempo homogêneo, linear. Reluto em aceitar qualquer manifestação mística, justamente por não crer em nada sobrenatural.Mas o sobrenatural esta em nós.Esquizofrenia, alucinações e rituais, talvez sejam a heterogenidade do tempo, profano e sagrado caminhando juntos no mesmo sistema complexo que é a vida humana. Deus somos nós, sem auto-afirmações, somos nós. Somos deuses da ignorância, baseados em conceitos puramente instintivos de sobrevivencia e poder. Lei do mais forte, Homo erectus subdesenvolvido. Matamos tudo que não conhecemos, por medo de evoluir. Comodistas, achamos que tudo está bom.Queremos mudar,mas dentro dos limites da ética criada por vergonhas.Prostituímos nossa capacidade de raciocínio. Seguimos como hamsters envoltos em bolhas de soberba.Achar que sabe tudo é não saber nada. Pura prepotência.Se não fosse tão difícil aceitar as ideias e pensamentos que vem do que esta fora dos padrões, talvez não estivessemos tão preocupados em sobreviver, em detrimento da vida de fato. Falantes surdos é o que somos. Não ponho minha mão no fogo por nenhum de seus ideais,mas ponho as duas pelo direito que tens de expressa-los. Frase de alguem que foi louco. E nós somos os normais? Nossas limitações diante do infinito da mente humana estão fazendo com que confirmemos o mito da utilização de apenas 10% do cérebro.Afinal de que adianta usar tudo se jamais escapamos do Taylorismo. Open minds. Open hearts. Só isso pra mudar alguma coisa. 2012 está ai, tomara que os Maias estejam certos mesmo.